Our Night Out at an Organized Crime Construct in Mexico

(Versión en español a continuación – Nuestra noche en una “construcción” del crimen organizado en México)

Last night, we did the unthinkable. Again.

We abandoned the relative safety of our cartel adjacent penthouse and ventured out into the drug drenched dystopian death spiral known as San Luis Potosí. A place which, according to AON and FOX News, is essentially Mad Max with margaritas.

Our tactical mistakes were immediate and numerous.

Instead of disguising ourselves as impoverished peasants with dirt on our faces and sorrow in our souls, we dressed up. Designer clothes. Nice watches. Jewelry that sparkles just enough to trigger a Tucker Carlson aneurysm. Then we committed the cardinal sin. We drove. In a brand new luxury car. Slowly. Casually. As if we wanted to be noticed by roaming bands of machine gun wielding cartel hit squads.

Our mission was equally reckless.

Fine dining.

We have a long history of this sort of irresponsible behavior. We have boldly entered Brazilian steakhouses and lived to tell the tale. We have strolled through parks in central San Luis Potosí at night. Parks crawling with cleverly disguised cartel operatives pretending to be grandparents, parents, and children. I was not fooled for one second. No actual parent smiles that much. Grandparents, maybe. Not parents.

We have wandered into elegant restaurants, bars, and even the most notorious of cartel strongholds. Casinos. Glittering temples of vice where one would naturally expect explosions, extortion, and perhaps a brief hostage situation between hands of Texas Hold ‘em. Cash everywhere! Nothing happened.

Last night, however, we escalated.

We entered what was clearly a mafia run restaurant.

The name alone gave it away. Caruso’s.

Think about it. Italian food. French cuisine. In Mexico. This is obviously where the American Mafia and Mexican cartels meet to negotiate territory while enjoying crepes and perfectly cooked salmon. It is practically a Netflix series.

The waiters sealed it. Dark hair. Olive skin. Crisp white shirts. Black vests. Polite. Attentive. Too attentive. These were not servers. These were clearly gangsters temporarily assigned to hospitality duty. You don’t refill drinks like that unless you’ve buried someone in the desert.

The food was incredible, which only confirmed my suspicions.

Freshly baked bread smothered in cheese and mushrooms. Salmon cooked with surgical precision. Vegetables that had clearly not been traumatized. Twelve year old Scotch. All at suspiciously low prices because, obviously, the restaurant caters to you know who.

We ate. We drank. We laughed. We even had photos taken by the mobster waiters. Bold. Reckless. Possibly protected by inter cartel courtesy agreements.

And we survived.

Why?

Because it is a well-known rule of organized crime that you do not attack a restaurant owned by fellow organized crime members. Basic etiquette. Even criminals have standards.

It has now been over a year of this.

Like Inspector Clouseau from the Pink Panther movies, we bumble blissfully through constant danger. Calm. Content. Completely unaware of the bullets allegedly flying past our heads. Oblivious to the chaos. Immune to the carnage. I have not seen anyone resembling Antonio Banderas or even one guitar case that was retooled to be a machine gun since we arrived. It’s almost as if FOX News and the New Führer might be LYING about ALL of Mexico being a scene from “The Mariachi”.

But I will not be fooled! You’re undercover agent will continue to brave the dangers of perfect weather, friendly people and amazing food. For you. I’m doing it for you.

Your Faithful Secret Agent. “FS” Nuestra noche en una “construcción” del crimen organizado en México

(Para mis amigos locales: Hay gringos tan ignorantes que creen cualquier cosa que diga Trump sobre que todo México es una zona de guerra dominada por los cárteles. Esto es sátira, para burlarse de esas creencias.)

Anoche hicimos lo impensable. Otra vez.

Abandonamos la relativa seguridad de nuestro penthouse convenientemente ubicado junto al cártel y salimos al espiral distópico, empapado de drogas y muerte conocido como San Luis Potosí. Un lugar que, según la televisión gringa, es básicamente Mad Max con margaritas.

Los errores tácticos fueron inmediatos y numerosos.

En lugar de disfrazarnos de pobres campesinos, con tierra en la cara y tristeza en el alma, nos arreglamos. Bien arreglados. Ropa de diseñador. Relojes bonitos. Joyería brillando lo suficiente como para provocarle un derrame cerebral a Tucker Carlson.Y luego cometimos el pecado capital: manejamos. En un coche de lujo, nuevo. Tranquilos. Sin prisa. Como si quisiéramos llamar la atención de las hordas de sicarios armados hasta los dientes que, según dicen, patrullan cada esquina.

Nuestra misión era igual de imprudente.

Alta cocina.

Tenemos un largo historial de este tipo de comportamiento irresponsable. Hemos entrado sin miedo a churrascarías brasileñas… y sobrevivido. Hemos caminado por parques del centro de San Luis Potosí de noche. Parques llenos de supuestos abuelitos, papás y niños que claramente son halcones del cártel disfrazados. A mí no me engañan. Ninguna abuelita real sonríe tanto.

Hemos ido a restaurantes elegantes, bares y hasta a los más obvios centros de operaciones del crimen organizado: casinos. Templos brillantes del vicio donde uno esperaría balaceras, extorsiones y quizá una toma de rehenes entre manos de blackjack.

No pasó nada.

Pero anoche subimos de nivel.

Entramos a lo que claramente era un restaurante manejado por la mafia.

El nombre lo delataba todo: Caruso’s.

Piénsenlo. Comida italiana. Cocina francesa. En México. Obviamente este es el punto de reunión donde la mafia estadounidense y los cárteles mexicanos negocian territorios mientras comen crepas y salmón perfectamente cocido. Básicamente una serie de Netflix en vivo.

Los meseros lo confirmaron. Cabello oscuro. Piel oliva. Camisas blancas impecables. Educados. Atentos. Demasiado atentos. Estos no eran meseros. Eran claramente mafiosos temporalmente asignados al área de hospitalidad. Nadie te rellena la copa de agua así si no ha enterrado a alguien en el desierto.

La comida fue espectacular, lo cual solo reforzó mis sospechas.

Pan recién horneado con queso y champiñones. Salmón cocinado con precisión quirúrgica. Verduras que claramente no han sufrido. Scotch de 12 años. Todo a precios sospechosamente bajos porque, obviamente, el restaurante atiende a ya saben quién.

Comimos. Bebimos. Nos reímos. Hasta nos tomaron fotos los meseros mafiosos. Audaz. Imprudente. Probablemente protegidos por algún acuerdo de cortesía entre cárteles.

Y sobrevivimos.

¿Por qué?

Porque es una regla bien conocida del crimen organizado que no se masacra a clientes dentro de un restaurante propiedad de otros criminales organizados. Etiqueta básica. Hasta los criminales tienen modales.

Ya pasó más de un año así.

Como el Inspector Clouseau in el "Pink Panther", caminamos felices y tranquilos por el peligro constante. Calmados. Contentos. Totalmente inconscientes de las balas que supuestamente pasan silbando junto a nuestras cabezas. Ajeno al caos. Inmune a la carnicería.

Casi como si no existiera.

Tal como prometieron FOX News y el Nuevo Führer.

Ah… la ignorancia sí que es una bendición.